É assim

Quando tudo parece perfeito é porque chegou a hora de mudar. 

Ombros

Aqueles ombros que me consolaram estão partindo, um a um, e eu fico aqui, aguardando a minha vez.

A esses ombros que me viram chorar e me consolaram; conheceram cada uma das minhas fraquezas e, mesmo assim, me dotaram de forças; confidenciarama mim seus segredos mais íntimos; confiaram e acreditaram em mim: obrigada.

Ah! Como eu os amo!

Ainda me lembro desses ombros se juntando para satisfazer o vício das fotos, mas agradeço por tê-las comigo. Fazem-me lembrar quão feliz sou pelo simples fato de saber que esses ombros estão comigo, estejam onde estiverem.

Ah, ombros! Apesar de estarem tão longe, espero que permaneçam bem e se lembrem dos meus sempre que precisarem, pois estes estarão sempre aqui, esperando vocês voltarem.

Saudades

Era ele

Eu sempre frequentei lugares estranhos, mas como esse nunca. Foi difícil até sair do carro, depois de ver aquela rua assustadoramente desabitada, sendo meu o único carro que constava ali. Havia um bar. De início, a porta já estava emperrada e sem metade da pintura, os vidros empoeirados e as paredes cheias de mofo.

O homem debruçado na mesa tomava o que sobrou da sua garrafa de pinga e nem notou a minha presença. Tirei meus óculos escuros dos olhos, pois não se faziam necessários em um ambiente onde a luz era tão fraca, quanto o bêbado debruçado sobre a garrafa.

Ao longe se ouvia um barulho de água jorrando da torneira, o que me deu a esperança de haver um sóbrio ali que me pudesse dar a informação. Fui até o balcão e o chamei.

Vestido com uma camisa de manga um pouco suja, dobrada até acima dos cotovelos e um pano úmido nas mãos que vinha enxugando com impaciência, o homem de boa aparência me perguntou o que eu desejava. Enquanto ele falava, eu pude observar suas feições, seu sorriso, seus olhos. Ele não me era estranho. Concentrei-me nele, sua voz, o formato do rosto, o jeito rude e impaciente com que secava as mãos. Era o mesmo que fazia quando éramos pequenos e a mãe o mandava lavar as mãos para comer e ele não queria secar, como se fosse uma obrigação.

Eu pensei que estivesse perdida, mas não, eu estava no lugar certo.

Tendência

Quando se cresce ouvindo que não se é gente, a sua têndencia é realmente não o ser. Não digo isso por mim, digo pelo meu filho. Nunca fui das mais carinhosas, nunca o deixei dormir abraçado a mim, nunca dizia que o amava sem que ele antes tivesse me dito.

O arrependimento é grande. Não era um bom exemplo a ser seguido. Mas agora tenho me esforçado para levar um pouco do que não dei ao meu filho às crianças do subúrbio da minha cidade. Elas têm o que não consegui dar a ele.

Não o julgo por me abandonar, nem por me dizer palavras tão horrendas. Entendo. Quando se cresce ouvindo que se é um monstro, a sua tendência é realmente o ser. Agradeço por ele não ser como eu, pois eu, burra, fui de acordo com a tendência.

Só preciso enlouquecer

Eu sinto que só preciso enlouquecer, mas do meu jeito. Colocar um fone no ouvido e sair andando sozinha na chuva, chegar em casa bem tarde, comprar uma vodka e beber sozinha. É minha terapia. Mas para dar certo é preciso esperar que chova e a previsão do tempo é de sol toda a semana.

Ou é isso, ou eu revejo os meus conceitos de loucura. Ligo o som no máximo, chamo os amigos e faço os vizinhos reclamarem da minha felicidade. Compramos bebidas, jogamos qualquer coisa que nos deixe empolgados e depois saímos pra alguma festa, só pra poder ver mais gente e enlouquecer, mas do nosso jeito.

O tema

Por onde começar? Era uma vez?

Não. Muito clichê.

Além do mais, era uma vez é para contos de fadas, histórias bonitinhas e com finais felizes. E esta definitivamente não é assim. Bem, eu ainda não sei. Queria saber. Mas não sei. Ainda não aconteceu tudo o que tinha que acontecer.

É, é uma história minha. Qual o problema? Vocês acham que minha vida não é interessante? Estão muito enganado. Ora! Por quê eu ainda dou ouvidos à pessoas que nem entendem do assunto?

Vocês não sabem o que é passar horas em frente a um computador tentando encontrar uma história. Martelando a cabeça e fazendo de tudo para encontrar uma história que vá agradar.

Vampiros? Já tem gente demais falando sobre isso, e, além do mais, eles já perderam a graça. Um romance policial? Boa idéia! Quem sabe? Mas, eu não sei nada sobre investigação. Comédia? Por acaso vocês estão me achando engraçada?

Como assim? Eu não estou ficando paranóica! Imagine! Eu paranóica!? É pra rir não é?
Vocês não entendem nada mesmo.

De qualquer forma, eu já encontrei minha história. Ela vai ser sobre uma escritora iniciante em busca de uma boa história, enlouquecida com as críticas e com o que os outros vão pensar, completamente absorta no seu mundo, mas extremamente curiosa.
Tanto, que vai caçar ideias nos mais diversos lugares, inclusive em um banheiro masculino, onde os homens ficam olhando pra ela com uma cara de incredulidade,
e achando que ela é maluca por perguntar tantas coisas sem nexo pra eles. Assim, exatamente como vocês estão fazendo agora.

Nesse dia, eu..., quero dizer, ela, só tinha se excedido um pouco na bebida. Ouviram? E vocês não precisam se preocupar, porque eu vou mudar os nomes de vocês. Mas, eu sei o nome de vocês? Não importa.

Vocês foram de grande ajuda. Vou agradecer à vocês no final do meu livro.
Bem assim: 'Aos homens do banheiro do bar do Guaxinim, obrigada!' Explícito demais?
Eu deveria colocar a data de hoje também, não é?

É isso! Adorei a minha ideia! É ótima! Vai fazer muito sucesso, eu tenho certeza! Não precisa me empurrar pra fora. A gente só está conversando, não é mesmo, meninos? Viu?

Tudo bem! Eu vou. Pode deixar, moço, eu sei o caminho. O senhor vai ler meu livro, não vai? Não?! Poxa...

Ah! Agora já sei por onde começar! Vou começar contando os problema da vida da minha escritora. E o maior deles vai ser você, caro leitor segurança.

Gelo

Dezessete anos na mesma vida a fizeram fria, como gelo, ou mais que gelo. Não dava para saber. Memórias congeladas e esquecidas. Um passado morto e um presente que mata. Uma vida sem ideal e sem crenças, sem acreditar em um final feliz.

Pais mortos, família morta, e só ela sobrevivia da sua maneira fria, fazendo seu programa na noite fria para alimentar sua alma já congelada.

Mais um dia, mais um cara, mas todos eram iguais, faltava sentimento. Não sabiam que ela sofria. Todas as noites eram agoniantes e nostálgicas. Não aguentava mais essa vida.

Contos de fada, são somente contos de fada e nada mais. A vida real mata. Mas quem sabe, por milagre ou destino ela encontrasse seu ponto de ebulição.